Mon ménage.

Ma maison est relativement en ordre et je ne suis pas une freak du ménage. Contrairement à certaines personnes, je ne consacre pas le quart du weekend (lire le samedi matin) à aspirer les boules de poussière derrière les portes, ni à épousseter tout ce qui ressemble à un meuble dans la maison. La vie est trop courte pour passer autant de temps sur quelque chose qui en prend trop peu à se défaire.

Je suis plutôt du genre à sortir l'aspirateur quand j'ai quelques minutes devant moi, quand mon tapis d'entrée ressemble davantage à une plage de sable qu'à un endroit où on peut se déchausser, quand on peut savoir le menu des 5 derniers jours en jetant un coup d'oeil rapide sous la table de cuisine, vous voyez le genre.

Je deal bien avec le ménage.

Je ne veux pas de femme de ménage. Je ne comprends pas comment les gens font pour laisser entrer chez eux, une femme qui viendra nettoyer leur intérieur, dans tous les sens du terme.

Ma maison, c'est mon espace. Cheveux sur le sol, bavures de pâte à dents, poils sur le bord de la toilette, miettes de pain, doigts dans les fenêtres, traces de Nutella sur le comptoir, lits pas faits, traces de bottes sur le plancher parce que clés oubliées sur la table avant de partir travailler, poubelles pleines, ça m'appartient. Je ne veux pas que personne vienne nettoyer MA saleté.

Je ne suis pas une freak du ménage, mais je serais du genre à vouloir nettoyer tout le paragraphe précédent avant que la femme de ménage vienne si j'en avais une, pour pas qu'elle pense que je suis négligente. Tu sais, le genre à faire un "pré-ménage", qui finalement, prendrait plus de temps que le ménage que je fais moi-même, sans aide.

Je ne veux pas de femme de ménage compris? Convaincante? Peut-être pas. Mais convaincue, ça je vous le garantis!

Je ne veux pas partager.

Je ne comprends pas que tu puisses mettre des enfants au monde, que tu les aies à temps plein pendant un (trop) petit bout de ta vie, que tu te sépares, pis que tu chiales sur le temps de trop que tu passes avec tes enfants parce que c'est ton "ex" qui devait les avoir tel ou tel jour et que finalement, il y a eu un petit changement au programme.

Ça ne me rentre pas dans la tête.

Personnellement, me semble qu'à partir du moment où j'ai fait le choix d'avoir des enfants, c'était pour les avoir toujours. Pas à temps partiel.

Je ne veux jamais avoir à réduire de moitié, à calculer, à partager, ce si précieux temps que je peux passer avec mes enfants.

Ça m'énarve!!!!

Ça m'énerve quand mon chum se pointe dans la cuisine et se permet d'ouvrir le four, de soulever le couvercle des chaudrons, de fouiner pour voir ce qui s'y prépare. Ou plutôt, ce qui est presque prêt.

Le voilà le bug. Le mauvais timing. Ou le timing tout calculé.

Je ne suis quand même pas dupe. Je vois le jeu. On fait semblant d'arriver tout bonnement, à l'improviste, alors qu'en son for intérieur, on sait très bien qu'on arrive juste au bon moment. Au moment où il n'y a plus rien à faire.

Oser venir se pointer le bout du nez quand tout est fini. Ça m'énerve pas, ça m'énarve.

Sans traces

Un jour, j'ai eu un chat. Probablement en panne d'inspiration le jour où je suis allée le choisir, j'ai décidé de l'appeler Minet. Un chat jaune. Colleux. Sans malice. À la limite d'être niaiseux. Un peu comme son maître, le dernier qualificatif en moins.

Minet avait des griffes. Allait dehors. Souvent quand j'arrivais, il siégeait sur le garde de la galerie, entouré de sa gang de chums félins. Il ne protégeait pas son territoire, il se laissait envahir. Un peu comme son maître aussi.

Il m'a fait cadeau de souris, mulots. Il était très reconnaissant. Aimait me gâter. Un peu comme son maître avec ceux qu'il aime.

Un jour, nous sommes déménagés. Dans un village voisin, à une vingtaine de kilomètres. Dans le brouhaha du gros camion Budget, du réfrigérateur soulevé par des hommes forts, de l'odeur de Windex et de Monsieur Net au citron, Minet s'est enfui. 

C'était au mois de mai. Les jours passèrent. Le temps faisait sûrement la vie dure à Minet. Orages, forts vents déracinant les arbres et emportant avec eux quelques toits de maison faibles. Pas de traces de Minet.

Une quarantaine de jours plus tard, le téléphone sonne. Les propriétaires de notre ancienne maison sont au bout de la ligne avec un chat jaune no name qui se frotte en faisant une série de huits autour de leurs mollets. Minet est retourné chez lui comme un grand, bravant champs, forêts, animaux et intempéries.

Mon faible sens de l'orientation m'aurait empêchée de faire comme Minet. Émue et fière de lui, je suis retournée le chercher.

Les chats sont forts. L'homme est faible.

Petite pensée pour cet homme trouvé enseveli sous la neige en Gaspésie.

Mise au point.

Je suis assise devant la télé. Je viens de me faire un bon bol de café au lait. Je pitonne, manette à la main, comme mon chum un gars. Le portable sur les genoux, je cherche ce que je pourrais bien vous raconter.

Mon blogue doit bien avoir 2 1/2 ans. Comme un enfant, j'ai l'impression qu'il est en plein dans son "Terrible two". Il me boude. Il me chante toujours les mêmes trucs. Il est un peu plate. Je suis passée d'un billet par jour à un billet par semaine. Et ça me prend parfois tout pour le pondre. Le syndrome de la page blanche de l'étudiant immobile qui ne sait quoi écrire sur sa feuille mobile.

Avant, je regardais autour de moi, j'écrivais. Je devais même noter sur des bouts de papier durant la journée mes idées qui se bousculaient  pour ne pas oublier de vous les raconter.

L'inspiration y est moins, mais le désir d'écrire, lui, est toujours là. Le temps m'a fait faux bond. Dernièrement, j'ai de la misère à trouver un trou pour écrire et même pour vous lire dans cette course folle incluant lunchs-travail-devoirs-épicerie-lifts pour cours ici et là- rencontres-entraînement-distribution d'amour et d'attention aux enfants-entretien de la maison-entretien du couple.

Tiens, ce matin, c'est comme un petit soulagement de vous confier que je suis toujours là. J'ai enfin un peu de temps devant moi pour prendre du temps pour moi et pouvoir être plus là. Ici et ailleurs un peu.

Salon

Ce matin, salon. Pas salon comme dans divan, pantoufles, feu, télé. Non. Salon comme dans poignées de mains, condoléances, accolades, chaleur, vie, mort.

L'odeur. Les têtes grises. Le tapis. Les photos. Les fleurs. Le livre pour signer. Les mouchoirs. Les enfants qui font un petit baume et qui allègent un peu la lourdeur de la pièce. Le port des lunettes fumées dès la sortie.

Pas à l'aise pour trouver les bons mots pour de si grands maux. Pas eu beaucoup de morts dans ma vie. Pas eu beaucoup de salons à fréquenter. Pas eu beaucoup de mascara hydrofuge à appliquer.  Dieu merci.

Le papa d'un collègue est parti.

Il faut se dire qu'on s'aime.

Pas juste à la St-Valentin. Pas juste quand on sort du salon.


 

À vendre!

Il n'y a pas de pancarte "À vendre" devant ma maison. Je n'ai pas l'intention de quitter mon domicile, de me séparer, d'aller vivre ailleurs. Mais c'est plus fort que moi, c'est un truc que j'adore faire, même s'il est complètement inutile: je visite régulièrement des maisons. De chez moi, on s'entend.

Ça doit être mon petit côté "wouéreux" et ma grande curiosité qui me font tant aimer aller fouiner chez DuProprio et Remax quand j'ai un peu de temps pour flâner devant l'ordi. Dans le confort de mon salon, café à la main, je prends un plaisir fou à faire intrusion dans les cuisines, salles de bains, salons et chambres à coucher des autres sans même y être invitée.

Le fun de savoir c'est comment l'intérieur de chez Madame et Monsieur X que je connais qui vendent leur maison pour cause de séparation. Ou de pouvoir écornifler un peu cette belle demeure devant laquelle je passe tous les jours pour voir si finalement, elle est aussi belle à l'intérieur.

Ça me rend parfois jalouse, parfois envieuse, mais la plupart du temps, je réalise que je suis bien ici. Bien contente de ne pas avoir à faire de Home staging et surtout rassurant de savoir que ce matin, personne, café à la main, est en train de faire le tour de ma maison, dans le confort de son foyer sans même que je ne l'aie invité.